Une pratique assez courante chez plusieurs bassistes africains influencés par les sons analogiques.

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Parti participer à un casting dans un cabaret de la capitale économique, le jeune musicien se retrouve face à d’autres candidats visiblement mieux équipés. Chacun exhibe son instrument comme une arme de prestige : cuivres brillants, étuis impeccables, accessoires sophistiqués. Au milieu de cette démonstration, Issac Kemo fait presque tache.

Son saxophone est usé.
Le bec est abîmé.
Les attaches tiennent parfois grâce à du Scotch et du sparadrap.
Un instrument fatigué, marqué par le temps et les difficultés.

Mais lorsque vient son tour de jouer, tout change.

En trois notes FA SOL DO — presque un souffle, une vibration — le saxophoniste fait taire les préjugés. Là où certains avaient le vernis, lui possédait l’essentiel : le son, le groove, l’âme. Son jeu capte immédiatement l’attention du patron du cabaret et des mélomanes présents. C’est finalement lui qui sera retenu.

Derrière cette scène simple se cache une vérité universelle : dans la musique comme dans la vie, le talent finit parfois par parler plus fort que les apparences.

“NE VOUS FIEZ PAS AUX APPARENCES” ou “L’HABIT NE FAIT PAS LE MOINE”

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Chez Miles Davis, cette posture apparaît surtout à partir des années 1960. Le trompettiste américain, figure majeure du jazz moderne et de la fusion, refusait le spectacle facile. Pour lui, la scène n’était pas un lieu de séduction mais un espace d’écoute. En tournant le dos à la salle, il se reconnectait à ses musiciens, surveillait les improvisations et dirigeait l’énergie du groupe presque instinctivement. Miles voulait que le public écoute avant de regarder.

Hugh Masekela, immense figure du jazz sud-africain et voix musicale de la lutte anti-apartheid, adoptait parfois une attitude similaire. Lui aussi pouvait se retourner vers ses percussionnistes ou sa section rythmique lorsque le groove devait être renforcé. Dans les musiques africaines, le rythme est une conversation collective ; regarder les musiciens devient alors plus important que faire face à la foule.

Entre l’Afrique et les États-Unis, ce geste raconte finalement une même philosophie du jazz : la musique comme dialogue vivant. D’un côté, l’héritage afro-américain de Miles Davis, nourri de blues et d’improvisation ; de l’autre, la mémoire rythmique africaine portée par Hugh Masekela. Deux continents séparés par l’histoire, mais réunis par une même idée du son : écouter le groupe avant d’écouter le monde.

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